Cidade nova entardecendo, avenidas e sinais, todos os ais, abrem-se.

Vê, bem lá, o horizonte alarga-se. Logo, ali não é tão longe.

Se o céu não tem fim, se ele é o mar assim, banhando a cidade.

O sonho passa pela estação, vem sempre o tempo da acolhida.

A vida, esta mesmo, louca, faz propostas para a vida.

Muda outra vez a marcha e segue, atravessa túneis.

Espalha batom na franja das nuvens, mancha a tristeza com blush.

Desdenha da pressa e corre porque o céu vestiu-se de laranja-outono

e a cara da cidade espelha as almas.

“Alma, tua cor hoje, há de nascer laranja !

Dourei reflexos de fruta e cor nos cabelos

E meus desejos, em nuvens com franjas, todos, na cor lilás.

Agora, crês que há esperança em mim?”

De que cruzo mesmo as avenidas, cruzo todas elas,

um farol no pensamento, mulher de alma em cor laranja, coroada.

A vida garante o meu olhar torto, granjeando o olhar de vir ver e viver

para além do horizonte, logo ali.

Carrego no peito, o inflado ar que este meu coração,

atento e forte, pulsante aos sinais, laranja e lilás,

vai colorindo nos solitários faróis.

Olhos cegos iluminam a rua nua. Noite, pode vir agora.

Sou aquarela

têmpera resolvida

ponto vermeil que se espalha

Sou velharia e vanguarda

Sou passado crítico

e procura angustiada

Sou perene

passageira

eterna cor

diluída em água

Sou Minas de emoção

oil sobre tela quente

querente

solvente

ardida

febril

Sou assim

Mana Minas Poeta

Mulher Artista

by Diana-Dru pra você sabe quem.

Sir Lawrence Alma-Tadema, 1836–1912  "Frage mich nie wieder"

                   1906, Öl alf Leinwand Privatbesitz

poesia

quem a procura

nada sabe.

poesia

quem a encontra

nada cabe.

Conjugação

Eu falo
tu ouves
ele cala.
Eu procuro
tu indagas
ele esconde.

Eu planto
tu adubas
ele colhe.

Eu ajunto
tu conservas
ele rouba.

Eu defendo
tu combates
ele entrega.

Eu canto
tu calas
ele vaia.

Eu escrevo
tu me lês
ele apaga.

* Este poema foi recitado na voz de Tônia Carrero no CD "Affonso Romano de Sant'Anna por Tônia Carrero" da Coleção "Poesia Falada".

Desejei muito escrever sobre esta experiência com blog. Acabei deixando de lado, pra depois. Mas agora, e já é noite, me vem de novo esta perguntinha que não quer calar. Mas pra fazê-la devo contar uma historinha do início. Eu tenho um guru. Quem não tem? Um guru que me inspira a aprender. Sempre gostei do seu estilo e do estilo de muitos outros. Eu nunca quis nem desejei ser poeta, contista, cronista, nada. Mas gosto muito de escrever direito. Seja lá o direito como for. À medida que você vai lendo vai criando também coragem. A palavra para mim é um signo, um signal perfeito. Pode revelar/esconder. Pode triplicar ou tirar tudo de uma vez. Vai depender sempre do tom, da forma, do jeito seu, que ela receba. Há algum tempo, comecei um verdadeiro rodízio atrás da razão para esta angústia besta que invade determinados dias, horas, sempre ao léu. Nada é derradeiro nem decisivo. Me impacientava a vontade que eu tinha de colocar no papel as coisas que vinham e cuja direção era tão incerta. Comecei a conversar a respeito disto com gente que escreve e entende. Entende a tal angústia. Pois bem. O conselho do meu guru foi simples: exercite, escreva, partilhe com outros o que faz e deixe ver o que vai ser. Assim tem sido. Criei dois blogs. Dois que nunca foram vistos. Que guardo não a sete chaves mas simplesmente não são visíveis. Da primeira vez, comecei escrevendo o que me vinha à cabeça. Palavras, palavras e palavras. Mas é óbvio que a palavra, exigente como é, muitas vezes quer ser rimada, em outras tantas, quer ganhar sentido conotativo, em outras mais, quer ser apenas aquilo mesmo. Só uma porção de palavra expressando uma emoção ou não. Não sei fazer rimas. Não sei fazer versos com métrica perfeita. Mas sei falar. E houve um professor meu, na faculdade, que me disse que eu escrevia como falava. Fiquei preocupada. Muito. Ler é uma aventura meio desventura. Se você se embriaga de Fernando Pessoa, fica pensando em quantos você pode vir a ser se quiser. Mas nunca quanto custa isto. Criar um heterônimo é sair de si mesmo e olhar-se de fora. Nascer de novo incomum. Tem também gente como Machado de Assis, que te ensina sem que perceba de pronto, o quão detalhista todos somos. Apegada aos detalhes, sou eu. Outro problema. Enfim, existe muita gente que poderia citar aqui e que tem influência sobre mim. Tem influência porque quando leio seus textos, suas poesias, a palavra deles e seu jeito de colocá-la no texto seja ele poético ou prosa, me comovem, me confundem, me fazem pensar. Poesia é muito complicada de fazer. Compor uma música então, nem pensar se você nada entende de acordes, tons e semitons. Criar é arte. Mas tem tanta gente boa fazendo isto direito que me pergunto, o que eu venho fazer na fila! É, que venho fazer na fila? Queria dizer uma coisa pra o meu guru que me recomendou a volta aos saraus de literatura, lembram? Eu não vivi esta época mas sei que existiam encontros literários interessantes entre gente que hoje é ícone de mais de uma geração. Jamais ousaria falar de Drummond. Mas alguém pode aqui apontar versos tão sintéticos e cheios de estilo quanto os dele? E que não me lembrem Vinícius, que é outro papo. Na verdade, humilde, eu concluo: cada um escreve o que pensa que sente. E como o sentir é vago e subjetivo, vale o que fica. Na verdade, eu quis um blog meio assim, possível. Passível de discussão. Não desejo elogiar nem ser elogiada. Brinco aqui de escrever e aprender a fazer. Ah, e isto aqui, é sim, um desabafo. Ando cansada, vai ver é isto. Eu bem poderia ficar calada, aqui no canto da Diana-Dru, tecendo coisas. Mas não tem jeito.

vem

manda longe minha roupa

acaricia meu tédio

invoca meu sexo

invólucro tesão

vem

cala agora minha boca 

míssil torpedo beijo bandido

absorve pecados

explode libido

RAY CHARLES  10/06/2004

teu corpo

Estamos à véspera de um feriado cristão. Nem tão cristalino, é verdade. Com tanta coisa acontecendo pelo mundo. Mas e o que temos aqui dentro, não vai contar? Era nisto que estava pensando. Cheguei do trabalho e daí, é fatal. Você vem pelo trânsito, meio que com a alma transbordando de coisas, observa com alguma calmaria, aquele universo de humanos estranhos ao seu coração e pára para pensar. Milton tocava no meu cd-player. Pietá é um dos cds que vem ocupando espaço em meu carro. No meu trajeto diário. A cada dia, uma nova reflexão e um jeito mineiríssimo ensinado pelo Milton, de olhar o mundo e seus estranhos seres. Sou eu um deles. Por que não? É, sou sim. Estranhos e sós, todos somos. Mas não me refiro à solidão comum que todo mundo tenta registrar. Do tipo que só aparece ou é reconhecida se transparece n’alguma dor. Falo da solidão intelectual. Do gestual incomum de quem cria algo. De quem compõe algo. Nunca pra si. Esteja o mundo como estiver. O trânsito aqui onde vivo nem é tão caótico. Dá pra circular feliz, sem estresses absurdos. Mas é aí, exatamente porque você pode olhar à sua volta, que surgem pensamentos, reflexões.

A música do Milton toca e “toca”. Ouço "Quem sabe isso quer dizer Amor". Se ainda não ouviu, faça-o. Aproveite e ouça todo o cd. Milton tem tudo a dizer e sempre "bate" em mim. Apanho com sua poesia e seu ritmo. Me apanho sorrindo sozinha, cheia da inveja boa que o Tunai traduziu tão bem ao escrever "Certas Canções" para o Milton cantar. Tem coisas que a gente realmente gostaria de ter feito, não é? Como não dá para ser tudo nesta vida agora, tentemos ser o máximo possível. Um bom aprendiz dessa gente boa que graças a Deus, está ainda por aqui, ao mesmo tempo que a gente. Vale ouvir e ver Milton. Um trechinho de verso, também vale:

"falar da cor dos temporais/de céu azul, das flores de abril/pensar além do bem e do mal/lembrar de coisas que ninguém viu/o mundo lá sempre a rodar/e em cima dele tudo vale/quem sabe isso quer dizer amor/estrada de fazer o sonho acontecer."

Terço.

três meses e vinte e três dias

Somo.

é  tua a conta

Fervo.

minha roupa com teu cheiro

Tremo.

três meses e vinte e três dias

Balanço.

pra lá pra cá virada pelo avesso

Gingo.

a espera não tolera expectativa sem tesão.

Mudei minhas falas, errei endereços

Assentei minha calma

Não sou apenas lúdica, sou astronáutica

Desliguei o som pra captar risada

Saltei amarelinha e fui ter no céu

Inspirei-me de azul pra AUREAR a vida

Escrevi uns versos e castiguei-os com rima

Eu mesma arrumo com quem brincar

Já brinquei no alfabeto e com a letra A

Gê, agora a que vier, será.

Quer jogar pedrinha?

rascunhada sem selo 

Meu tio era o moleque que não crescia. Grandão mas que ainda brincava com estilingue, soltava pipa e mentia descaradamente. Imaginem o que não faria com a Lara, se a soubesse ali!Eu ia até lá e ficava horas a fio conversando com o espelho d’água. Nem sempre a Lara dava o ar da graça. Ficava muitas vezes, dias e dias sem aparecer. Mas eu sempre ia lá. Sempre que podia e o bom humor da minha mãe deixava. É que ela temia uma queda. A minha, claro. O poço era fundo, não me lembro quanto mas muito fundo.

Depois de duas semanas sem ver a Lara, fui ficando meio triste, meio decepcionada. Eu precisava dividir aquilo que sentia com alguém. Era o meu primeiro grande segredo. E escolhi a ele, claro. Fui até meu avô num daqueles domingos de casa cheia e contei a ele tudo o que sabia sobre a Lara, pedindo imenso segredo. Pra minha surpresa e alívio, ele já sabia dela. Disse-me que fazia uns dois dias que não a via também mas que eu não me preocupasse. Talvez ela estivesse assim porque todo mundo era chamado por um nome menos ela. Coisas do meu avô que me faziam rir. Mas ele sorria e continuava.

- Se pensar em um nome para ela, pode ser que reapareça.

E eu, meninota de tudo mas já cética e machadianamente detalhista, dizia de volta:

- Vô, acha que tem uma rã encantada no seu poço?!

Ele nunca me respondeu a isto. Nem eu esperava. Ambos, depois de partilhar este segredo,  começamos a conquista da rã que morava no poço. Não entendíamos nada sobre sua alimentação, o que a atráia, nada. Mas caçávamos insetos que achávamos, ela poderia apreciar.

E assim, Lara voltou. Um belo dia, apareceu fazendo um enorme barulho. Daqueles barulhos de chamar a atenção. Sorte dela que não era um domingo daqueles cheios. Foi quando eu e meu avô a batizamos. Lara estava enorme. Havia crescido muito mesmo. Estava uns dois tons de verde mais escura e cheia de manchinhas pretas, bem pequenas, como pontos. Ainda era dona daquele par de olhos cuja cor eu nunca soube definir, até hoje.

Durante boa parte da minha infância, a Lara morou no poço, lá nos fundos da casa dos meus avós. Foi mesmo uma rã encantada para mim. E claro, graças à imaginação moleca do meu avô. Que era um homem simples, que entendia mesmo de tudo um pouco. Sabia falar com netas, com gente e com rãs. Hoje, nem o poço, nem o meu vô, nem a Lara existem. Mas a memória guardou tudo. Um verdadeiro passo-a-passo.

Não acredito em reencarnação. Mas se os cientistas estão certos, a Lara deve ter vivido duplamente: feliz e feliz, lá naquele poço, cercada pela minha curiosidade de menina e pela transparente realidade que meu avô inventava pra que a vida parecesse melhor. E era sim.

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Quando pensei sobre a idéia de refazer o blog (meu ex-blog, nem lembro o endereço e não era aquele zip net, não) até então, a idéia era um espaço "meu". Para escrever o que me trouxesse a tal da "ins-piração". Nada disso vai acontecendo. Adoro ler. Me impressiona, emociona, saber que há tanta gente boa e que alguns, são meus amigos. Gente por quem tenho imenso carinho. Gente que escreve. Sem pretensão. Sem intenção. Apenas esta mesmo. Escrever. Um beijo, Ruy. Que bom a gente ter se encontrado.

INVEJA DO CHICO?

by Ruy Barboza

Quando minha namorada ouve o Chico Buarque, costumo lembrar de duas pessoas: Ernest Hemingway e Eduardo Barreto. Hemingway diz que, se você quer que sua mulher tenha de você a imagem de um homem corajoso, nunca a leve para ver uma tourada. E o artista gráfico Eduardo Barreto é um dos muitos homens da minha geração que tenta achar defeito no Chico. De vez em quando Eduardo nos puxava para um canto: “Parece que a coisa agora é séria. Ele está com um tumor no cérebro”.
Caetano Veloso também tentou. No livro “Vereda Tropical”, lembra que ele e Chico ficaram conhecidos ao competir no “Esta Noite se Improvisa”, da velha TV Record. No programa, a produção dava uma palavra, e ganhava pontos quem lembrasse primeiro uma música cuja letra contivesse aquela palavra. Caetano diz que Chico só ganhava dele porque, muitas vezes, compunha músicas na hora, enganando a produção. Pura inveja, evidentemente - e perfeitamente compreensível, mesmo num compositor genial como Caetano. O conhecido incidente no Florentino, em que Chico deu uma valente cusparada em Millôr Fernandes, começou, para quem não se lembra, com a infeliz frase de Millôr, publicada nos jornais da época: “Não confio em Chico Buarque nem para tomar conta do meu cachorro”...
A inveja do Caetano, como se vê, é disfarçada, ressentida, vem num aparente elogio à capacidade de improvisação de Chico. A de Millôr apareceu raivosa, direta. Despretensiosamente, quero dizer que acho que os entendo.
Talvez se eu falar da minha inveja fique mais claro.
Morro de inveja do Caetano. Lembro-me, por exemplo, de quando ouvi pela primeira vez o disco de Londres, com “Maria Bethania” e “London, London”. Ao lado da emoção cívica e da impotente dor política que o exílio de Gil e Caetano nos causavam, e da admiração pela explosão da nova etapa do talento de Caetano, morri de inveja. Já quis ser cantor e compositor, tenho minhas musiquinhas. Meu sucesso ultrapassou as fronteiras domésticas, e duas pessoas - um vizinho e uma vizinha - me elogiaram. Mas estou longe de ser até mesmo, digamos, um Martinho da Vila. Caetano, então, nem pensar...
Tenho também um inveja assumidíssima do Millôr. Da erudição, da criatividade, da genialidade do Millôr. Inveja que começou na minha infância, com o Pif-Paf, em “O Cruzeiro” - “cada número é exemplar, cada exemplar é um número”. Eu lia, adorava, e quantas vezes, lembrando das frases de Millôr no meio das aulas, tinha de me conter, para não ter de explicar aos professores do que estava rindo - por exemplo: “alguns ficam na cama porque estão doentes; outros, porque se sentem muito bem”. Adolescente, tinha a fantasia de escrever coisas brilhantes como as do Millôr. Tenho aqui minhas tiradas, tão bem sucedidas quanto as minhas músicas, em casa e nas vizinhanças. Mas já sei que nunca vou escrever nem sequer como o Carlos Heitor Cony - quanto mais o Millôr Fernandes...
Muitas vezes, depois de ouvirmos o Caetano, falo da minha inveja. Minha namorada diz que cada um tem suas qualidades. Por exemplo, eu sou muito mais modesto que o Caetano, segundo ela. E a modéstia é uma qualidade importante. Quando falo da minha inveja do Millôr, ela diz que eu sou mais bonito do que ele. Não digo que não seja bom ouvir isso, mas sempre tenho uma sensação de estar sendo enganado.
Mas nunca tive inveja do Chico. Quanto ao Chico, sou tomado por um sentimento muito diferente da inveja. Nunca pensei em compor como o Chico, nem em ser bonito como o Chico, nem em escrever como o Chico.
Na verdade, eu queria mesmo é ser o Chico. É isso aí. Em vez de o Chico Buarque nascer, eu teria nascido, no lugar dele, e eu seria ele, inclusive com o nome dele, tudo direitinho. E se ele quisesse nascer também, podia nascer no meu lugar, e ele seria eu, é claro. Problema dele.
Quando falo disso para a minha namorada, ela me olha com um olhar pensativo. Acho que ela me entende, pois não diz nada, nada. Fica quietinha.

*publicado originariamente na revista “Caros Amigos”

Um beijo aqui

outro a colar

dá cá, vai

fotografia by Luís Palma

"Eu, hoje, acordei mais cedo

e, azul, tive uma idéia clara.

Só existe um segredo.

Tudo está na cara."